Mon passage à l’âge adulte fût soudain et d’une violence rare. A 43 ans, les quelques amis que je connaissais avaient tous enduré une méchante crise de la quarantaine. Ils m’avaient, à tour de rôle étalé leur déprime respective, leur remise en question, leur souhait de renouveau, de changement. Je leur tendais à l’époque une oreille distraite en avalant à leur insu de sérieuses doses de MDMA, de LSD, ou autre cactus et truffes.
Mon monde à moi était coloré, inchangé depuis mes vingt ans et un sourire constant m’éclairait le visage. Je savais que les railleries à mon égard allaient bon train mais qu’importe, j’éprouvais toujours le même plaisir à rouler un joint parfait, à étaler une longue ligne blanche sur mon bureau bordélique. Je n’étais concerné par rien et le rien me comblait de bonheur.
Le lendemain de mes 43 ans, au volant, alors que je maintenais mes yeux ouvert avec beaucoup de difficulté, j’effectuais une sortie de route spectaculaire et accrochais ma voiture dans un arbre. La branche entrait par le pare-brise et ressortait par la vitre arrière me tenant suspendu dans les airs. Je fus mort quelques minutes, je fus adulte quelques minutes et quand j’ouvris les yeux de nouveau, le monde avait changé, j’avais changé. Je laissais alors les drogues de côté pour tartiner ma vie d’un semblant de sérieux.
J’ai 70 ans aujourd’hui et m’ennui à mourir depuis 27 ans. L’âge adulte est l’amorce de la mort, la longue et morose descente après la vie. C’est décidé, je repars en enfance et vais de ce pas engloutir les cachets trouvés chez mon jeune neveu.
