L’ homme courait, courait, infatiguable. Il avait toujours couru, là était son unique activité. Il avait déjà traversé la France, en long, en large, en diagonale. Il commençait à réfléchir à d’autres destinations, à commencer par l’Europe mais avait des vues sur d’autres continents.

Quelqu’un lui demanda un jour pourquoi il courait ainsi. Il n’était pas clair à l’époque et proposa une réponse évasive, « ça me fait du bien, j’en ai besoin ». Et passa son chemin.

Il n’avait jamais travaillé à proprement parlé. Il était en perpétuel recherche du rythme parfait, que l’effort ne se fasse plus ressentir, que ses jambes le transportent sans avoir besoin d’y réfléchir, que son cœur adopte un battement régulier, ni trop lent, ni trop rapide, mais juste.

Il se dit un jour que seule la mort pourrait l’arrêter, que chaque jour que la vie lui offrirait, il continuerait de courir. C’était une décision ferme. Il réalisa alors que là était sa force. L’unique talent dont il était doté était l’endurance et à ses yeux, cela représentait la crème des compétences.

Il courra donc jusqu’a ce que mort s’en suive et on dit qu’il était fier du chemin qu’il avait parcouru. 

Les drapeaux battent lentement

Les oiseaux peuvent de nouveau agiter leurs ailes sans être projetés à travers le ciel

Les deux phares prônent fièrement au bout de la jetée,

Cette tempête n’était pas la première et ils l’ont dignement essuyé, pas une trace,

Peut-être un peu plus salé qu’a l’accoutumée, mais les pluies fréquentes ne manqueront pas de remédier à cela.

Les petits pêchus repartent, les restes de houle les balançant lentement

La vie reprend son cours, normal, paisible, souriant.

Un homme, costume, vient de s’installer sur un banc

Il ouvre son journal en profitant de la douceur de cette matinée, un léger sourire affiché

Peut-être devrait-il être au bureau et éprouve ce grisant sentiment du jeune faisant l’école buissonnière

Son excuse est déjà prête, il a le cœur léger et jouit de ne pas être joignable

On l’imagine travaillant et, lui, se sent l’âme d’un enfant

Peut-être va-t-il aller construire un château de sable, revenir tout crotté mais heureux d’une matinée hors du temps

Heureux de s’être écouté sans prêter attention au jugement, n’écoutant que son cœur et son plaisir de vivre.

Je repars, tristement,

L’homme est toujours assis, son enfance ne l’a pas rattrapé

Un air sérieux apparait sur son visage

Le Petit Prince avait raison 
Quel ennui d’être un adulte.

Marcel était ce genre de type absolument insupportable. Pas un geste dans sa vie n’était dénué d’intérêt personnel. Selon les dires, c’était l’homme le plus égoïste que le quartier n’ait jamais hébergé.

Dans la maison voisine, vivait une fillette de 10 ans dont le prénom était, semblerait-il,  Anita. Elle aimait plus que tout au monde regarder cet homme rentrer et sortir de chez lui. Aucune explication cohérente, elle aimait l’ admirer.

Etrangement, Marcel passait le pas de sa porte une bonne quarantaine de fois chaque jour. Il jetait toujours un regard imperceptible vers la fenêtre de la petite, un léger sourire en coin, et cela la comblait de joie.

Anita ne sortait jamais. De nombreuses rumeurs circulaient quant à sa santé, l’éducation qu’elle recevait, les traitements qu’elle subissait. Aucune réponse claire ne fut jamais apportée, on savait simplement  qu’elle était cloîtrée et souriait à intervalles réguliers.

Bien que relativement jeune, Marcel ne travaillait plus depuis quelques années, ne fréquentait personne, se nourrissait assez peu et occupait son temps à tourner le coin de rue, attendre un moment puis repartir vers sa maison, sa tête faisant systématiquement le même mouvement discret vers cette habitation mitoyenne.

-Chérie ! Mon harmonica, tu l’as mis où ?

-Ben, a sa place, comme d’habitude, dans la guitare.

-ah d’accord…et la Guitare, elle est rangé où, elle ?

-Toujours les mêmes questions hein ! Elle est aussi à sa place dans le piano.

-Evidemment, suis-je bête. Mais Chérie, où est le piano, je ne le trouve pas non plus.

-Tu n’as pas de cerveau mon pauvre ami, nous l’avons vendu à la dernière brocante.

-Ah ! Bon. Tant pis. Quel est ce bruit musical que j’entends ?

-Que t’arrive-t-il aujourd’hui ? Ce sont les cloches, bien sûr.

-Je dois vite aller acheter ma hache alors.

La porte claque.

Et criant pour se faire entendre :

-Mais attends enfin, nous ne sommes pas encore en 2012 !...

Il répond en hurlant :

-Non, mais c’est Vendredi  13 !

Des barricades viennent de se dresser dans mon village,

Elles animent maintenant toutes les discussions.

Il y a des signes partout, menaçants, arrogants, nous gardant à distance.

Il ne nous est pas autorisé de savoir, de voir, de comprendre.

Quelques vagues écrits tentent d’assouvir notre curiosité.

Des hommes et des machines vont et viennent sans nous regarder, sans nous parler.

Alors, cette nuit-là, à 4, nous avons rampé, escaladé, découvert.

Il n’y avait rien et c’était merveilleux,

Une sensation grisante.

J’ai appris ce soir-là que nous n’avions pas besoin de mots pour communiquer.

Nos regards, nos gestes, l’excitation angoissée, partagée, la liberté éprouvée,

Nous devenions complices, nous avions transgressé ensemble et c’était jubilatoire.

Par la suite, nous nous sommes souvent fréquentés mais je n’ai plus jamais ressenti cette extase qui m’avait traversé.

Secrètement, je cherche chaque jour de nouveaux interdits nous permettant d’enfreindre encore et encore.